The Project Gutenberg eBook of Poema del Otoño y otros poemas

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Title: Poema del Otoño y otros poemas

Author: Rubén Darío

Illustrator: Enrique Ochoa

Release date: March 26, 2016 [eBook #51569]
Most recently updated: October 23, 2024

Language: Spanish

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*** START OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK POEMA DEL OTOÑO Y OTROS POEMAS ***

POEMA DEL OTOÑO
Y OTROS POEMAS

Al Índice

POEMA DEL OTOÑO Y OTROS POEMAS POR RUBÉN DARÍO ILUSTRACIONES DE ENRIQUE OCHOA Volumen XI de las obras completas. Administración: Editorial MUNDO LATINO Madrid

ES PROPIEDAD

POEMA DEL OTOÑO

DEDICATORIA
A MARIANO MIGUEL DE VAL

Y sentimos la vida pura,
 clara, real,
 cuando la envuelve la dulzura
 primaveral.

TÚ QUE ESTÁS LA BARBA EN LA MANO
 meditabundo,
 ¿has dejado pasar, hermano,
 la flor del mundo?
Te lamentas de los ayeres
 con quejas vanas:
 ¡aún hay promesas de placeres
 en los mañanas!
Aún puedes casar la olorosa
 rosa y el lis,
 y hay mirtos para tu orgullosa
 cabeza gris.
El alma ahita cruel inmola
 lo que la alegra,
 como Zingua, reina de Angola,
 lúbrica negra.
Tú has gozado de la hora amable,
 y oyes después
 la imprecación del formidable
 Eclesiastés.
El domingo de amor te hechiza;
 mas mira cómo
 llega el miércoles de ceniza;
 Memento, homo ...
Por eso hacia el florido monte
 las almas van,
 y se explican Anacreonte
 y Omar Kayam.
Huyendo del mal, de improviso
 se entra en el mal
 por la puerta del paraíso
 artificial.
Y, no obstante, la vida es bella,
 por poseer
 la perla, la rosa, la estrella
 y la mujer.
Lucifer brilla. Canta el ronco
 mar. Y se pierde
 Silvano oculto tras el tronco
 del haya verde.
Y sentimos la vida pura,
 clara, real,
 cuando la envuelve la dulzura
 primaveral.
¿Para qué las envidias viles
 y las injurias,
 cuando retuercen sus reptiles
 pálidas furias?
¿Para qué los odios funestos
 de los ingratos?
 ¿Para qué los lívidos gestos
 de los Pilatos?
¡Si lo terreno acaba, en suma,
 cielo e infierno,
 y nuestras vidas son la espuma
 de un mar eterno!

Lavemos bien de nuestra veste
 la amarga prosa;
 soñemos en una celeste,
 mística rosa.
Cojamos la flor del instante;
 ¡la melodía
 de la mágica alondra cante
 la miel del día!
Amor a su fiesta convida
 y nos corona.
 Todos tenemos en la vida
 nuestra Verona.
Aun en la hora crepuscular
 canta una voz:
 «¡Ruth, risueña, viene a espigar
 para Booz!»
Mas coged la flor del instante,
 cuando en Oriente
 nace el alba para el fragante
 adolescente.
¡Oh! Niño que con Eros juegas,
 niños lozanos,
 danzad como las ninfas griegas
 y los silvanos.
El viejo tiempo todo roe
 y va deprisa;
 sabed vencerle, Cintia, Cloe
 y Cidalisa.
Trocad por rosas azahares,
 que suena el son
 de aquel Cantar de los Cantares
 de Salomón.
Gozad de la dulce armonía ...

Príapo vela en los jardines
 que Cipris huella;
 Hecate hace aullar los mastines;
 mas Diana es bella,
y apenas envuelta en los velos
 de la ilusión,
 baja a los bosques de los cielos
 por Endimión.
¡Adolescencia! Amor te dora
 con su virtud;
 goza del beso de la aurora,
 ¡oh juventud!
¡Desventurado el que ha cogido
 tarde la flor!
 y ¡ay de aquel que nunca ha sabido
 lo que es amor!
Yo he visto en tierra tropical
 la sangre arder,
 como en un cáliz de cristal,
 en la mujer.
Y en todas partes la que ama
 y se consume
 como una flor hecha de llama
 y de perfume.
Abrasaos en esa llama
 y respirad
 ese perfume que embalsama
 la Humanidad.
Gozad de la carne, ese bien
 que hoy nos hechiza,
 y después se tornará en
 polvo y ceniza.
Gozad del sol, de la pagana
 luz de sus fuegos;
 gozad del sol, porque mañana
 estaréis ciegos.
Gozad de la dulce harmonía
 que a Apolo invoca;
 gozad del canto, porque un día
 no tendréis boca.
Gozad de la tierra, que un
 bien cierto encierra;
 gozad, porque no estáis aún
 bajo la tierra.
Apartad el temor que os hiela
 y que os restringe;
 la paloma de Venus vuela
 sobre la Esfinge.
Aún vencen muerte, tiempo y hado
 las amorosas;
 en las tumbas se han encontrado
 mirtos y rosas.
Aún Anadiódema en sus lidias
 nos da su ayuda;
 aún resurge en la obra de Fidias
 Friné desnuda.
Vive el bíblico Adán robusto,
 de sangre humana,
 y aún siente nuestra lengua el gusto
 de la manzana.
Y hace de este globo viviente
 fuerza y acción
 la universal y omnipotente
 fecundación.
¡Vamos al reino de la Muerte
 por el camino del Amor!

corazón del cielo late
 por la victoria
 de este vivir, que es un combate
 y es una gloria.
Pues aunque hay pena y nos agravia
 el sino adverso,
 en nosotros corre la savia
 del universo.
Nuestro cráneo guarda el vibrar
 de tierra y sol,
 como el ruido de la mar
 el caracol.
La sal del mar en nuestras venas
 va a borbotones;
 tenemos sangre de sirenas
 y de tritones.
A nosotros encinas, lauros,
 frondas espesas;
 tenemos carne de centauros
 y satiresas.
En nosotros la Vida vierte
 fuerza y calor.
 ¡Vamos al reino de la Muerte
 por el camino del Amor!

INTERMEZZO TROPICAL

I—MEDIODÍA

... La Isla quema. Arde el escollo,
 y el azul fuego envía.

MIDI, ROI DES ÉTÉS, COMO CANTABA
 EL CRIOLLO
 francés. Un mediodía
 y el azul fuego envía.
Es la isla del Cardón, en Nicaragua.
 Pienso en Grecia, en Morea o en Zacinto.
 Pues al brillo del cielo y al cariño del agua
 se alza en frente una tropical Corinto.
Penachos verdes de palmeras. Lejos,
 ruda de antigüedad, grave de mito,
 la tribu en roca de volcanes viejos,
 que, como todo, aguarda su instante de infinito.
Un ave de rapiña pasa a pescar y torna
 con un pez en las garras.
 Y sopla un vaho de horno que abochorna
 y tuesta en oro las cigarras.

II—VESPERAL

Conchas color de rosa y de reflejos
 áureos ...

HA PASADO LA SIESTA
 y la hora del Poniente se avecina,
 y hay ya frescor en esta
 costa, que el sol del Trópico calcina.
 Hay un suave alentar de aura marina,
 y el Occidente finge una floresta
 que una llama de púrpura ilumina.
 Sobre la arena dejan los cangrejos
 la ilegible escritura de sus huellas.
Conchas color de rosa y de reflejos
 áureos, caracolillos y fragmentos de estrellas
 de mar forman alfombra
 sonante al paso en la armoniosa orilla.
 Y cuando Venus brilla,
 dulce, imperial amor de la divina tarde,
 creo que en la onda suena
 o son de lira, o canto de sirena.
 Y en mi alma otro lucero como el de Venus arde.

 

III—CANCIÓN OTOÑAL

AIRE DE «SEMINOLE»,
DE EGBERT VANALSTYNE

 

En Occidente húndese
 el sol crepuscular;
 vestido de oro y púrpura
 mañana volverá.

EN OCCIDENTE HUNDESE
 el sol crepuscular;
 vestido de oro y púrpura
 mañana volverá.
 En la vida hay crepúsculos
 que nos hacen llorar,
 porque hay soles que pártense
 y no vuelven jamás.

CORO

Vuela la mágica ilusión
 en un ocaso de pasión,
 y la acompaña una canción
 del corazón.
Este era un rey de Cólquida,
 o quizá de Thulé,
 un rey de ensueños líricos
 que sonrió una vez.
 De su sonrisa hermética
 jamás se supo bien
 si fué doliente y pálida
 o si fué de placer.

CORO

Vuela la mágica ilusión
 en un ocaso de pasión,
 y la acompaña una canción
 del corazón.
La tarde melancólica
 solloza sobre el mar.
 Brilla en el cielo véspero
 en su divina paz.
 Y hay en el aire trémulo
 ansias de suspirar
 porque pasa con Céfiro
 como el alma otoñal.

CORO

Vuela la mágica ilusión
 en un ocaso de pasión,
 y la acompaña una canción
 del corazón.

IV—RAZA

HISOPOS Y ESPADAS
 han sido precisos,
 unos regando el agua
 y otras vertiendo el vino
 de la sangre. Nutrieron
 de tal modo a la raza los siglos.
Juntos alientan vástagos
 de beatos e hijos
 de encomenderos con
 los que tienen el signo
 de descender de esclavos africanos,
 o de soberbios indios,
 como el gran Nicarao, que un puente de canoas
 brindó al cacique amigo
 para pasar el lago
 de Managua. Eso es épico y es lírico.

V—CANCIÓN

NIÑAS QUE DAIS AL VIENTO,
 al cielo y a la mar
 la mirada, el acento
 y el olor de azahar
 que de vuestros cabellos
 bellos
 amamos respirar;
 damas de sol y ensueño,
 de luz y de ilusión,
 que anima el dios risueño
 dueño del corazón,
 por vuestros ojos cálidos,
 pálidos
 los soñadores son.
Obras de arte del sacro
 artista universal,
 tan bello simulacro
 dé su gracia fatal
 y en tal estatua vibre,
 libre,
 la psique de cristal.
Pues sois de la existencia
 la dicha en lo fugaz,
damas de sol y ensueño,

y vuestra dulce ciencia
 suele ser eficaz,
 quémese uno en tal fuego;
 luego
 puede dormirse en paz.

VI—A DOÑA BLANCA DE ZELAYA

SEÑORA: DE LAS BLANCAS QUE TENEMOS NOTICIA
 la primera sería Diana la Cazadora,
 a menos que no fuese la Diosa de Justicia,
 o la que nos anuncia la entrada de la Aurora.
Después hay muchas Blancas entre la negra historia,
 que asiros de venturanza para los pueblos son,
 ya perlas de consuelo, o diamante de gloria;
 por ejemplo: la dulce Blanca de Borbón.
En un fondo de azul, como una estrella brilla,
 siendo como la reina de las flores de lis,
 la prestigiosa doña Blanca de Castilla,
 decoro de las reinas y madre de San Luis.
En un ambiente de bizarría y fragancia,
 otra blancura viene que prestigia y que da
 a la maravillosa doña Blanca de Francia
 la música de triunfo que por sus nupcias va.
Y en lo que el cronista preciosamente narra
 entre lujos de justa y reflejos de lid
 nos aparece doña Blanca de Navarra,
 orgullosa, preclara y biznieta del Cid.
Mas ante este desfile que de la gloria arranca,
 entre tantas blancuras siendo una regia flor,
 por sencilla, por pura, por garrida y por blanca,
 Blanca de Nicaragua nos será la mejor.

VIII—A MARGARITA DEBAYLE

MARGARITA, ESTÁ LINDA LA MAR,
 y el viento
 lleva esencia sutil de azahar;
 yo siento
 en el alma una alondra cantar:
 tu acento.
 Margarita, te voy a contar
 un cuento.

Este era un rey que tenía
 un palacio de diamantes,
 una tienda hecha del día
 y un rebaño de elefantes,
un kiosco de malaquita,
 un gran manto de tisú,
 y una gentil princesita,
 tan bonita,
 Margarita,
 tan bonita como tú.
Una tarde la princesa
 vió una estrella aparecer;
 la princesa era traviesa
 y la quiso ir a coger.
La quería para hacerla
 decorar un prendedor,
Y siguió camino arriba,
 por la luna y más allá;

con un verso y una perla,
 y una pluma y una flor.
Las princesas primorosas
 se parecen mucho a ti:
 cortan lirios, cortan rosas,
 cortan astros. Son así.
Pues se fué la niña bella,
 bajo el cielo y sobre el mar,
 a cortar la blanca estrella
 que la hacía suspirar.
Y siguió camino arriba,
 por la luna y más allá;
 mas lo malo es que ella iba
 sin permiso del papá.
Cuando estuvo ya de vuelta
 de los parques del Señor,
 se miraba toda envuelta
 en un dulce resplandor.
Y el rey dijo: «¿Qué te has hecho?
 Te he buscado y no te hallé;
 y ¿qué tienes en el pecho,
 que encendido se te ve?»
La princesa no mentía.
 Y así, dijo la verdad:
 «Fuí a cortar la estrella mía
 a la azul inmensidad.»
Y el rey clama: «¿No te he dicho
 que el azul no hay que tocar?
 ¡Qué locura! ¡Qué capricho!
 El Señor se va a enojar.»
«Fuí a cortar la estrella mía
 a la azul inmensidad,»

Y dice ella: «No hubo intento;
 yo me fuí no sé por qué;
 Por las olas y en el viento
 fui a la estrella y la corté.»
Y el papá dice enojado:
 «Un castigo has de tener:
 vuelve al cielo, y lo robado
 vas ahora a devolver.»
La princesa se entristece
 por su dulce flor de luz,
 cuando entonces aparece
 sonriendo el Buen Jesús.
Y así dice: «En mis campiñas
 esa rosa le ofrecí:
 son mis flores de las niñas
 que al soñar piensan en mí.»
Viste el rey ropas brillantes,
 y luego hace desfilar
 cuatrocientos elefantes
 a la orilla de la mar.
La princesita está bella,
 pues ya tiene el prendedor
 en que lucen con la estrella,
 verso, perla, pluma y flor.
Margarita, está linda la mar,
 y el viento
 lleva esencia sutil de azahar:
 tu aliento.
 Ya que lejos de mí vas a estar,
 guarda, niña, un gentil pensamiento
 al que un día te quiso contar
 un cuento.

IX—EN CASA DEL DOCTOR LUIS H. DEBAYLE.—TOAST

ESTA CASA DE GRACIA Y DE GLORIA ME AUGURA,
 en tan dulces momentos, que son de Epifanía,
 como el amanecer de un encantado día
 que iniciase las horas de una dicha futura.
Aquí un verbo ha brotado que anima y que perdura,
 aquí se ha consagrado a la eterna Harmonía
 por las rosas de idea que han dado al alma mía,
 en sus pétalos frescos, la fragancia más pura.
Suaves reminiscencias de los primeros años
 me brindaron consuelos en países extraños,
 y hoy sé por el Destino prodigioso y fatal,
 que si es amarga y dura la sal de que habla el Dante,
 no hay miel tan deleitosa, tan fina y tan fragante,
 como la miel divina de la tierra natal.
Y para Casimira
 el oro de la lira,
 y las flores de lis
 que junten la fragancia
 de Nicaragua y Francia
 por su adorado Luis.
VARIA


SANTA ELENA DE MONTENEGRO

Hora de Cristo en el Calvario,

HORA DE CRISTO EN EL CALVARIO,
 hora de terror milenario,
 hora de sangre, hora de osario.
La luna huraño humor destila
 en la tumba de la Sibila
 y solvet seclum in favila ...
Hecate aullante y fosca yerra,
 y lanza el infierno su guerra
 por las pústulas de la tierra.
El hambre medioeval va por
 sendas de sulfúreo vapor
 y olor de muerte. ¡Horror, horror!
Ladran con un furioso celo
 los canes del diablo hacia el cielo
 por la boca del Mongibelo.
Tiemblan pueblos en desvarío
 de hambre, de terror y de frío ...
 ¡Dios mío! ¡Dios mío! ¡Dios mío!...
Como en la dantesca Comedia,
 nos eriza el pelo y asedia
 el espanto de la Edad Media.
Pasan furias haciendo gestos,
 pasan mil rostros descompuestos;
 allá arriba hay signos funestos.
Hay pueblos de espectros humanos
 que van mordiéndose las manos.
 Comienzan su obra los gusanos.
Falta la terrible trompeta.
 Mas oye el alma del poeta
 crujir los huesos del planeta.
Al ruido terráqueo, un ruido
 se agrega profundo, inoído ...
 Viene de lo desconocido.
Entretanto la muchedumbre
 grita sin fe, sin pan, sin lumbre,
 alocada de pesadumbre.
Y bajo el obscuro destino
 se oyen rechinar de contino
 los rojos dientes de Hugolino.
Y todo espíritu se pasma
 al ver entre el fuego v el miasma
 retorcerse al dolor-fantasma.
Arruga el ceño el Deo Ignoto,
 y Atropos, Laquesis y Cloto
 hacen señas al Terremoto ...
Ululan voces lamentables;
 son idénticos y espantables
 millonarios y miserables.
Van rebaños dolientes ... Van
 visiones de duelo y afán
 cual vió en su apocalipsis Juan.
Y sobre ellas ceniza avienta
 el corazón de la tormenta,
 y un rincón divino revienta.
¡Mas oíd un celeste allegro!
 Es que pasa en el horror negro
 Santa Elena de Montenegro.

Y bajo sus pies huye el suelo,
 y sobre sus frentes el duelo
 cae de lo triste del cielo.
¡Oh asombro y miedo de las Musas!
 ¡Oh cabelleras de Medusas!
 ¡Oh los rictus de las empusas!
¡Oh amarga máscara amarilla,
 ojos do luz siniestra brilla
 y escenarios de pesadilla!
Acres relentes, voz que hiere
 repentina, gente que muere ...
 ¡Ay! ¡Miserere!... ¡Miserere!
¡Jardines que hoy son cementerios
 destruídos por los cauterios
 de los temerosos Misterios!
Región que el espanto prefiere
 y en donde la Muerte más hiere ...
 ¡Ay! ¡Miserere!... ¡Miserere!
¡Mas oid un celeste allegro!
 Es que pasa en el horror negro
 Santa Elena de Montenegro.

GAITA GALAICA
GAITA GALAICA

GAITA GALAICA, SABES CANTAR
 lo que profundo y dulce nos es.
 Dices de amor, y dices después
 de un amargor como el de la mar.
Canta. Es el tiempo. Haremos danzar
 al fino verso de rítmicos pies.
 Ya nos lo dijo el Eclesiastés:
 tiempo hay de todo: hay tiempo de amar,
tiempo de ganar, tiempo de perder,
 tiempo de plantar, tiempo de coger,
 tiempo de llorar, tiempo de reir,
tiempo de rasgar, tiempo de coser,
 tiempo de esparcir y de recoger,
 tiempo de nacer, tiempo de morir.

A MISTRAL

¡MISTRAL! LA COPA SANTA LLENA DE SANTO VINO
 alza el mundo por ti,
 y lleva nueva sangre al corazón latino
 su líquido rubí.
¡Gran patriarcal! ¡Tu canto lleva el mistral sonoro,
 canto de amor y fe,
 y alza su palma lírica tu Provenza de oro
 por su gran Capoulié!
Provenza, que cultiva sus olivos y parras,
 caida el verde laurel,
 y al glorioso son de liras y cigarras
 te corona con él.
Provenza canta himnos para su rey de cantos,
 para su hijo inmortal,
 y dice odas pindáricas, o dice salmos santos,
 griega y pontifical.
Y las hermanas de Mireia, la preciosa
 flor que el Arquero hirió,
 por su memoria ofrendan ramos de mirto y rosa
 a quien vida le dió.
Sonad, trompetas que anunciáis la victoria
 de ese amado del Sol,
 y que entre vuestro coro se oiga tocando a gloria
 un clarín español.
Y que sobre los mares lleven los vientos libres
 la divina verdad,
 ¡emperador de musas y rey de los felibres!
 de tu inmortalidad.

EL CLAVICORDIO DE LA ABUELA

EN EL CASTILLO, FRESCA, LINDA,
 la marquesita Rosalinda,
 mientras la blanda brisa vuela,
 con su pequeña mano blanca
 una pavana grave arranca
 al clavicordio de la abuela.
¡Notas de Lully y de Rameau!
 Versos que a ella recitó
 el primo rubio tan galán,
 que tiene el aire caprichoso,
 y que es gallardo y orgulloso
 como un mancebo de Rohan.
Va la manita en el teclado
 como si fuese un lirio alado
 lanzando al aire la canción,
 y con sonrisa placentera
 sonríe el viejo de gorguera
 en los tapices del salón.
En el tapiz está un amor,
 y una pastora da una flor
 al pastorcito que la anhela.
 Es una boca en flor la boca
 de la que alegre y viva toca
 el clavicordio de la abuela.
Es una fresa, es una guinda,
 los labios son de Rosalinda,
 que toca y toca y toca más.
¡Qué linda está la marquesita!
 Es una blanca margarita,

Tiene en su rostro abril y mayo;
 en su mirada brilla un rayo;
 con la cabeza hace el compás.
¡Qué linda está la marquesita!
 Es una blanca margarita,
 es una rosa, es un jazmín.
 Su cabellera es un tesoro;
 si ríe, brota un canto de oro
 en su reir de querubín.
El cielo tiene sobre el traje:
 si hay una nube, es un encaje,
 espuma, bruma, suave tul;
 como ella es blanca y sonrosada,
 y de oro puro coronada,
 ¡qué bien le sienta el traje azul!
Ella hacia un lado inclina suave
 la cabecita, como un ave
 que casi va, que casi vuela;
 y alza su mano el son sutil
 de la blancura del marfil
 del clavicordio de la abuela.
La niña, dulce cual la miel,
 canta a compás rondó y rondel,
 canta los versos de Ronsard;
 y cuando lanza en su clamor
 los tiernos versos del amor,
 se pone siempre a suspirar.
Amor sus rosas nuevas brinda
 a la marquesa Rosalinda,
 que al amor corre sin cautela,
 sin escuchar que en el teclado
 canta un amor desengañado
 el clavicordio de la abuela.
¡Amar, reir! La vida es corta.
 Gozar de abril es lo que importa
 en el primer loco delirio;
 bello es que el leve colibrí
 bata alas de oro y carmesí
 sobre la nieve azul del lirio.
Y aunque al terrible viaje largo
 empuja el ronco viento amargo
 cuyo siniestro nombre hiela,
 bien es que al pobre viajador
 anime el vivo son de amor
 del clavicordio de la abuela.
OTROS POEMAS

LA CARTUJA

ESTE VETUSTO MONASTERIO HA VISTO,
 secos de orar y pálidos de ayuno,
 con el breviario y con el Santo Cristo,
 a los callados hijos de San Bruno.
A los que en su existencia solitaria,
 con la locura de la cruz y al vuelo
 místicamente azul de la plegaria,
 fueron a Dios en busca de consuelo.
Mortificaron con las disciplinas
 y los cilicios la carne mortal
 y opusieron, orando, las divinas
 ansias celestes al furor sexual.
La soledad que amaba Jeremías,
 el misterioso profesor de llanto,
 y el silencio, en que encuentran harmonías
 el soñador, el místico y el santo,
fueron para ellos minas de diamantes
 que cavan los mineros serafines
 a la luz de los cirios parpadeantes
 y al son de las campanas de maitines.
Gustaron las harinas celestiales
 en el maravilloso simulacro,
 herido el cuerpo bajo los sayales,
 el espíritu ardiente en amor sacro.

Vieron la nada amarga de este mundo,
 pozos de horror y dolores extremos,
 y hallaron el concepto más profundo
 en el profundo «De morir tenemos».
Y como a Pablo e Hilarión y Antonio,
 a pesar de cilicios y oraciones,
 les presentó con su hechizo, el demonio
 sus mil visiones de fornicaciones.
Y fueron castos por dolor y fe,
 y fueron pobres por la santidad,
 y fueron obedientes porque fué
 su reina de pies blancos la humildad.
Vieron los belcebúes y satanes
 que esas almas humildes y apostólicas
 triunfaban de maléficos afanes
 y de tantas acedías melancólicas.
Que el Mortui estis del candente Pablo
 les forjaba corazas arcangélicas
 y que nada podría hacer el diablo
 de halagos finos o añagazas bélicas.
¡Ah! fuera yo de esos que Dios quería,
 y que Dios quiere cuando así le place,
 dichosos ante el temeroso día
 de losa fría y ¡Requiescat in pace!
Poder matar el orgullo perverso
 y el palpitar de la carne maligna,
 todo por Dios, delante el Universo,
 con corazón que sufre y se resigna.
Sentir la unción de la divina mano,
 ver florecer de eterna luz mi anhelo,
 y oir como un Pitágoras cristiano
 la música teológica del cielo.
Y al fauno que hay en mí, darle la ciencia,
 que al Angel hace estremecer las alas.
 Por la oración y por la penitencia
 poner en fuga a las diablesas malas.
Darme otros ojos, no estos ojos vivos
 que gozan en mirar, como los ojos
 de los sátiros locos medio-chivos,
 redondeces de nieve y labios rojos.
Darme otra boca en que queden impresos
 los ardientes carbones del asceta,
 y no esta boca en que vinos y besos
 aumentan gulas de hombre y de poeta.
Darme unas manos de disciplinante
 que me dejen el lomo ensangrentado,
 y no estas manos lúbricas de amante
 que acarician las pomas del pecado.
Darme una sangre que me deje llenas
 las venas de quietud y en paz los sesos,
 y no esta sangre que hace arder las venas,
 vibrar los nervios y crujir los huesos.
¡Y quedar libre de maldad y engaño
 y sentir una mano que me empuja
 a la cueva que acoge al ermitaño,
 o al silencio y la paz de la Cartuja!


PEQUEÑO POEMA DE CARNAVAL

A Madame Leopoldo Lugones.
HA MUCHO QUE LEOPOLDO
 me juzga bajo un toldo
 de penas, al rescoldo
 de una última ilusión.
 O bien cual hombre adusto
 que agriado de disgusto
 no hincha el cuello robusto
 lanzando una canción.
Juzga este ser titánico
 con buen humor tiránico
 que estoy lleno de pánico,
 desengaño o esplín,
 porque ha tiempo no mana
 ni una rima galana,
 ni una prosa profana
 de mi viejo violín.
Y por tales cuidados
 me vino con recados,
 lindamente acordados,
 que dice que le dió
 primavera, la niña
 de florida basquiña
 a quien por la campiña
 harto perseguí yo.
No hay tal, señora mía.
 Y aquí vengo este día,
 lleno de poesía,
 pues llega el Carnaval,
 a hacer sonar en grata
 hora, lira de plata,
 flauta que olvidos mata,
 y sistro de cristal.
Pues en París estamos,
 parisienses hagamos
 los más soberbios ramos
 de flores de París,
 y llenen esta estancia
 de gloria y de fragancia,
 bellas rosas de Francia
 y la hortensia y la lis.
¡Viva la ciudad santa
 —de diabla que es—que encanta
 con tanta gracia y tanta
 furia de porvenir;
 que es la única en el mundo
 donde en sueños me hundo
 con lo dulce y profundo
 del gozo del vivir!
Viva, con sus coronas
 de laurel, sus sorbonas,
 y sus lindas personas
 pérfidas como el mar;
 viva, con «gamin» listo
 estudiante y aristo,
 y el gallo nunca visto
 y el gorrión familiar.
Yo he visto a Venus bella,
 en el pecho una estrella,
 y a Mammón ir tras ella
 que con ligero pie
 proseguía adelante,
 parándose delante

del fuego del diamante
 de la rue de la Paix.
Creí tras los macizos
 de un jardín, los carrizos
 oir, llenos de hechizos,
 de la flauta de Pan.
 Reía Primavera
 de la canción ligera:
 el griego dios no era.
 Era el pobre Lelián.
Y ahora, cuando empache
 la fiesta, y el apache
 su mensaje despache
 a la Alegría vil,
 dará púrpura a Momo
 en un divino asomo
 escapada de un tomo
 la sombra de Banville.
Las musas y las gracias
 vuelven de las acacias
 con sus aristocracias
 doradas por el luis;
 y el avaro de Plauto
 o Molière, irá incauto
 tras las huellas del auto
 al café de París.
Pero todo, señora,
 lo consagra y decora,
 lo suaviza y lo dora
 la mágica ciudad
 hecha de amor, de historia,
 de placer y de gloria,
 de hechizo y de victoria,
 de triunfo y claridad.
¡Vivan los Carnavales
 parisienses! Los males
 huyen a los cristales
 de la viuda Clicquot.
 ¡Y pues que Primavera
 quería un canto, fuera
 la armoniosa quimera
 que llevo dentro yo!
Y de nuevo las rosas
 y las profanas prosas
 vayan a las hermosas,
 al aire, al cielo, al sol:
 vaya el verso con alas
 y la estrofa de galas
 y suenen cosas galas
 con el modo español.
Así verá Lugones
 cómo las ilusiones
 reviven a los sones
 del canto fraternal,
 y brota el tallo tierno
 en otoño o invierno.
 ¡Pues Apolo es eterno
 y el arte es inmortal!
Que mire nuestro Orfeo
 cumplido su deseo
 y que no encuentre un reo
 de silencios en mí,
 y para mi acomodo
 no emplee agudo modo,
 pues, «a pesar de todo»,
 nuestro Hugo no era así.
¡Vivat Gallia Regina!
 aquí nos ilumina
 un sol que no declina;
 Eros brinda su flor,
 Palas nos da la mano
 mientras va soberano
 rigiendo su aeroplano
 Icaro vencedor.
¡Ah señora! yo expreso
 mi gratitud, mi exceso
 de gratitud, y beso
 tanto ilustre laurel.
 Celebro aulas sagradas,
 artes, modas lanzadas,
 y las damas pintadas
 y los maîtres d'hôtel.
Y puesta la careta
 ha cantado el poeta
 con cierta voz discreta
 que propia suya es;
 y reencontró su aurora,
 sin viña protectora
 o caricia traidora
 de brebaje escocés.
Sepa la Primavera
 que mi alma es compañera
 del sol que ella venera
 y del supremo Pan.
 Y que si Apolo ardiente
 la llama, de repente,
 contestará: ¡Presente,
 mi capitán!

VALLDEMOSA VALLDEMOSAVALLDEMOSA

VAGO CON LOS CORDEROS Y CON LAS CABRAS TREPO
 como un pastor por estos montes de Valldemosa,
 y entre olivares pingües y entre pinos de Alepo
 diviso el mar azul que el sol baña de rosa.
Y en tanto que el Mediterráneo me acaricia
 con su aliento yodado y su salino aroma,
 creo mirar surgir una barca fenicia,
 una vela de Grecia, un trirreme de Roma.
Y me saca de mi éxtasis en la dulce mañana
 el oir que del campo cercano llegan unas
 notas de evocadora melopea africana
 que canta una payesa recogiendo aceitunas.
Pían los libres pájaros en los vecinos huertos;
 se enredan las copiosas viñas a las higueras,
 y muestra el sexual higo dos labios entreabiertos
 junto al ámbar quemado de las uvas postreras.
Plinio llama Baleares funda bellicosas
 a estas islas hermanas de las islas Pytiusas;
 yo sé que coronadas de pámpanos y rosas
 aquí a un tiempo danzaron ante la mar las musas.
Y si a esta región dieron Catarina y Raimundo
 paz que a Cristo pidieron Raimundo y Catarina,
 aún se oye el eco de la flauta que dió al mundo
 con la música pánica vitalidad divina.

LOS
MOTIVOS
DEL LOBO

EL VARÓN QUE TIENE CORAZÓN DE LIS,
 alma de querube, lengua celestial,
 el mínimo y dulce Francisco de Asís,
 está con un rudo y torvo animal,
 bestia temerosa, de sangre y de robo,
 las fauces de furia, los ojos de mal:
 el lobo de Gubbia, el terrible lobo.
 Rabioso ha asolado los alrededores,
 cruel ha deshecho todos los rebaños;
 devoró corderos, devoró pastores,
 y son incontables sus muertes y daños.
Fuertes cazadores armados de hierros
 fueron destrozados. Los duros colmillos
 dieron cuenta de los más bravos perros,
 como de cabritos y de corderillos.
Francisco salió:
 al lobo buscó
 en su madriguera.
 Cerca de la cueva encontró a la fiera
 enorme, que al verle se lanzó feroz
 contra él. Francisco, con su dulce voz,
 alzando la mano,
 al lobo furioso dijo:—¡Paz, hermano
 lobo! El animal
 contempló al varón de tosco sayal;
 dejó su aire arisco,
 cerró las abiertas fauces agresivas,
 y dijo:—¡Está bien, hermano Francisco!
 ¡Cómo!—exclamo el santo.—¿Es ley que tú vivas
 de horror y de muerte?
 ¿La sangre que vierte
 tu hocico diabólico, el duelo y espanto
 que esparces, el llanto
 de los campesinos, el grito, el dolor
 de tanta criatura de Nuestro Señor?
 ¿No han de contener tu encono infernal?
 ¿Vienes del infierno?
 ¿Te ha infundido acaso su rencor eterno
 Luzbel o Belial?
 Y el gran lobo, humilde:—¡Es duro el invierno,
 y es horrible el hambre! En el bosque helado
 no hallé qué comer; y busqué el ganado,
 y en veces comí ganado y pastor.
 ¿La sangre? Yo ví más de un cazador
 sobre su caballo, llevando el azor
 al puño; o correr tras el jabalí,
 el oso o el ciervo; y a más de uno ví
 mancharse de sangre, herir, torturar,
 de las roncas trompas al sordo clamor
 a los animales de Nuestro Señor.
 Y no era por hambre, que iban a cazar.
 Francisco, responde:—El hombre existe
 mala levadura.
 Cuando nace viene con pecado. Es triste.
 Mas el alma simple de la bestia es pura.
 Tú vas a tener
 desde hoy que comer.
 Dejarás en paz
 rebaños y gente en este país.
 ¡Que Dios melifique tu ser montaraz!
 —Está bien, hermano Francisco de Asís.
 —Ante el Señor, que todo ata y desata,
 en fe de promesa tiéndeme la pata.
 El lobo tendió la pata al hermano
 de Asís, que a su vez le alargó la mano.
 Fueron a la aldea. La gente veía
 y lo que miraba casi no creía.
 Tras el religioso iba el lobo fiero,
... Padre nuestro, que estás en los cielos ...

y, baja la testa, quieto le seguía
 como un can de casa, o como un cordero.
Francisco llamó la gente a la plaza
 y allí predicó.
 Y dijo:—He aquí una amable caza.
 El hermano lobo se viene conmigo;
 me juró no ser ya nuestro enemigo,
 y no repetir su ataque sangriento.
 Vosotros, en cambio, daréis su alimento
 a la pobre bestia de Dios.—¡Así sea!,
 contestó la gente toda de la aldea.
 Y luego, en señal
 de contentamiento
 movió testa y cola el buen animal,
 y entró con Francisco de Asís al convento.
Algún tiempo estuvo el lobo tranquilo
 en el santo asilo.
 Sus bastas orejas los salmos oían
 y los claros ojos se le humedecían.
 Aprendió mil gracias y hacía mil juegos
 cuando a la cocina iba con los legos.
 Y cuando Francisco su oración hacía,
 el lobo las pobres sandalias lamía.
 Salía a la calle,
 iba por el monte, descendía al valle,
 entraba a las casas y le daban algo
 de comer. Mirábanle como a un manso galgo.
 Un día, Francisco se ausentó. Y el lobo
 dulce, el lobo manso y bueno, el lobo probo,
 desapareció, tornó a la montaña,
 y recomenzaron su aullido y su saña.
 Otra vez sintióse el temor, la alarma,
 entre los vecinos y entre los pastores;
 colmaba el espanto los alrededores,
 de nada servían el valor y el arma,
 pues la bestia fiera
 no dió treguas a su furor jamás,
 como si tuviera
 fuegos de Moloch y de Satanás.
Cuando volvió al pueblo el divino santo,
 todos lo buscaron con quejas y llanto,
 y con mil querellas dieron testimonio
 de lo que sufrían y perdían tanto
 por aquel infame lobo del demonio.
Francisco de Asís se puso severo.
 Se fué a la montaña
 a buscar al falso lobo carnicero.
 Y junto a su cueva halló a la alimaña.
 —En nombre del Padre del sacro universo,
 conjúrote, dijo, ¡oh, lobo perverso!,
 a que me respondas: ¿Por qué has vuelto al mal?
 Contesta. Te escucho.
 Como en sorda lucha, habló el animal,
 la boca espumosa y el ojo fatal:
 —Hermano Francisco, no te acerques mucho ...
 Yo estaba tranquilo allá, en el convento,
 al pueblo salía,
 y si algo me daban estaba contento
 y manso comía.
 Mas empecé a ver que en todas las casas
 estaban la Envidia, la Saña, la Ira,
 y en todos los rostros ardían las brasas
 de odio, de lujuria, de infamia y mentira.
 Hermanos a hermanos hacían la guerra,
 perdían los débiles, ganaban los malos,
 hembra y macho eran como perro y perra,
 y un buen día todos me dieron de palos.
 Me vieron humilde, lamía las manos
 y los pies. Seguía tus sagradas leyes,
 todas las criaturas eran mis hermanos,
 los hermanos hombres, los hermanos bueyes,
 hermanas estrellas y hermanos gusanos.
 Y así, me apalearon y me echaron fuera.
 Y su risa fué como un agua hirviente,
 y entre mis entrañas revivió la fiera,
 y me sentí lobo malo de repente;
 mas siempre mejor que esa mala gente.
 Y recomencé a luchar aquí,
 a me defender y a me alimentar.
Como el oso hace, como el jabalí,
 que para vivir tiene que matar.
 Déjame en el monte, déjame en el risco,
 déjame existir en mi libertad,
 vete a tu convento, hermano Francisco,
 sigue tu camino y tu santidad.
El santo de Asís no le dijo nada.
 Le miró con una profunda mirada,
 y partió con lágrimas y con desconsuelos,
 y habló al Dios eterno con su corazón.
 El viento del bosque llevó su oración,
que era: Padre nuestro, que estás en los cielos ...

LA ROSA NIÑA

A Mademoiselle Margarita M. Guido.

CRISTAL, ORO Y ROSA. ALBA EN PALESTINA.
Salen los tres reyes de adorar al rey,
 flor de infancia llena de una luz divina
 que humaniza y dora la mula y el buey.
Baltasar medita, mirando la estrella
 que guía en la altura. Gaspar sueña en
 la visión sagrada. Melchor ve en aquella
 visión, la llegada de un mágico bien.
Las cabalgaduras sacuden los cuellos
 cubiertos de sedas y metales. Frío
 matinal refresca belfos de camellos
 húmedos de gracia, de azur y rocío.
Las meditaciones de la barba sabia
 van acompasando los plumajes flavos,
 los ágiles trotes de potros de Arabia
 y las risas blancas de negros esclavos.
¿De dónde vinieron a la Epifanía?
 ¿De Persia? ¿De Egipto? ¿De la India? Es en vano
 cavilar. Vinieron de la Luz, del Día,
 del Amor. Inútil pensar. Tertuliano.
El fin anunciaban de un gran cautiverio
 y el advenimiento de un raro tesoro.
 Traían un símbolo de triple misterio,
 portando el incienso, la mirra y el oro.
su cuerpo hecho pétalos y su alma hecha olor.

En las cercanías de Belén se para
 el cortejo. ¿A causa? A causa de que
 una dulce niña de belleza rara
 surge ante los magos, toda ensueño y fe.
—¡Oh, Reyes!—les dice—Yo soy una niña
 que oyó a los vecinos pastores cantar,
 y desde la próxima florida campiña
 miró vuestro regio cortejo pasar.
Yo sé que ha nacido Jesús Nazareno,
 que el mundo está lleno de gozo por él,
 y que es tan rosado, tan lindo y tan bueno,
 que hace al sol más sol, y a la miel más miel.
Aun no llega el día ... ¿Dónde está el establo?
 Prestadme la estrella para ir a Belén.
 No tengáis cuidado que la apague el diablo;
 con mis ojos puros la cuidaré bien.
Los magos quedaron silenciosos. Bella
 de toda belleza, a Belén tornó
 la estrella; y la niña, llevada por ella
 al establo, cuna de Jesús, entró.
Pero cuando estuvo junto a aquel infante,
 en cuyas pupilas miró a Dios arder,
 se quedó pasmada, pálido el semblante,
 porque no tenía nada que ofrecer.
La Madre miraba su niño-lucero;
 las dos bestias buenas daban su calor;
 sonreía el santo viejo carpintero;
 y la niña estaba temblando de amor.
Allí había oro en cajas reales,
 perfumes en frascos de hechura oriental,
 inciensos en copas de finos metales,
 y quesos, y flores, y miel de panal.
Se puso rosada, rosada, rosada ...
 ante la mirada del niño Jesús.
 (Felizmente que era su madrina una hada,
 de Anatole France o el doctor Mardrús.)
¡Qué dar a ese niño, qué dar sino ella!
 ¿Qué dar a ese tierno, divino Señor?
 Le hubiera ofrecido la mágica estrella,
 la de Baltasar, Gaspar y Melchor ...
Mas a los influjos del hada amorosa,
 que supo el secreto de aquel corazón,
 se fué convirtiendo poco a poco en rosa,
 en rosa más bella que las de Sarón.
La metamorfosis fué santa aquel día.
 (La sombra lejana de Ovidio aplaudía),
 pues la dulce niña ofreció al Señor,
 que le agradecía y le sonreía,
 en la melodía de la Epifanía,
 su cuerpo hecho pétalos y su alma hecha olor.

LA CANCIÓN
DE LOS OSOS

Osos,
 osos misteriosos,
 yo os diré la canción
 de vuestra misteriosa evocación.
OSOS NEGROS Y VELLUDOS DEL RIÑÓN DE LAS MONTAÑAS,
 silenciosos viejos monjes de una iglesia inmemorial,
 vuestros ritos solitarios, vuestras prácticas extrañas,
 las humanas alimañas
 neronizan y ensangrientan la selvosa catedral.
Osos tristes y danzantes que los zíngaros de cobre
 martirizan; oso esclavo, oso fúnebre, oso pobre,
 arrancado a las entrañas de los montes del Tirol;
 sé leer en vuestros ojos y podemos hablar sobre
 Atta Troll ...
Osos blancos de los polos, bellos osos diamantinos,
 nadie sabe que venís,
 sobre el hielo, de un imperio de hombres blancos y divinos
 que coronan con castillos argentinos
 su país.
Osos,
 osos misteriosos,
 yo os diré la canción
 de vuestra misteriosa evocación.
¡Arcas! ¡Víctima sangrienta! Plantas, flores, ecos, liras;
 —Malhadado y cruento crimen del infausto Lycaón;
 en Arcadia los amores y los cánticos que inspiras,
 y en el cielo, con Calixto, la inmortal constelación—.
 Los dos osos son asombro para el Toro y el León.
¡Va Criniso! Muchas ansias lleva el mozo y vida mucha;
 si cual toro lucha fiero, como oso mejor lucha
 quien de Egesta será esposo;
 cruje el monstruo entre sus brazos en la lucha que se escucha:
 ¡Lucha, oso! ¡Lucha, oso! ¡Lucha, oso! ¡Lucha, oso!
Bellos osos de oro rojo que ya estáis en el regazo
 del azul donde el zodiaco sublimiza su visión;
 de lira hacedme oir el son;
 dad saludos a la Virgen en mi nombre, y un zarpazo,
 si podéis, al Escorpión.
Osos,
 osos misteriosos,
 yo os diré la canción
 de vuestra misteriosa evocación.
Danzad suave y cuerdamente;
 que la peluda alpargata
 cubra la prudente pata
 cuyo paso no se siente.
 Y bajo la huyente frente
 mirad con ojo mañero
 al gitano,
 que canta con voz de Oriente
 un raro canto lejano
 y hace sonar el pandero
 con la mano
 con que remienda el caldero.
 A los sueldos de los pobres
 encomienda alrededor vuestra persona,
 y en el parche del pandero caen los cobres
 por los osos, por el perro y por la mona.
Osos,
 osos misteriosos,
 yo os diré la canción
 de vuestra misteriosa evocación.
gitanilla pintoresca,
 gitanilla de Cervantes,

A vuestro lado va la gitanilla.
 Brilla
 su mirada de negros diamantes,
 y su boca roja es fresca;
 gitanilla pintoresca,
 gitanilla de Cervantes,
 o Esmeralda huguesca.
 Ya vosotros bien sabéis de quién os hablo,
 Pues cien veces junto a ella contemplasteis cola y cuernos
 del señor don Diablo,
 protector de las lujurias en la tierra y los infiernos.
Osos,
 osos misteriosos,
 yo os diré la canción
 de vuestra misteriosa evocación.
Danzad, osos, oh cofrades, oh poetas;
 id, chafad en las campiñas los tomillos y violetas,
 y tornad entre las flores del sendero,
 y danzad en el suburbio para el niño y el obrero,
 para el hosco vagabundo de las escabrosas rutas,
 para el pálido bandido que regó sangre y espanto,
 y para las prostitutas
 que mastican pan de crimen y de llanto.
 Pues vuestra filosofía
 no señala diferencia ni da halago ni reproche
 a la mística azucena que adornó el pecho del día,
 o a la lúgubre mandrágora de la entraña de la noche.
Osos,
 osos misteriosos,
 yo os diré la canción
 de vuestra misteriosa evocación.
Osos ermitaños
 que ponéis pavores
 en pastores
 y rebaños;
 el agudo cazador advierte
 que os ponéis en cruz ante la muerte,
 o para dar el formidable abrazo
 que ha de exprimir la vida
 contra vuestro regazo;
 vais en dos patas como el adanida,
 es así que he admirado
 vuestro andar de canónigo, o bien de magistrado.
 Con la argolla al hocico sacudís vuestra panza.
 ¡Osos sabios, osos fuertes y cautivos, a la danza!
Osos,
 osos misteriosos,
 yo os diré la canción
 de vuestra misteriosa evocación.
Y al pasar un entierro
 os he visto en la senda con la mona y el perro,
 entre el círculo formado por hombres zarrapastrosos.
 Grotescos enterradores
 iban conduciendo el carro de podredumbre y de flores;
 como signo de respeto
 descubríanse un mendigo y un soldado.
 El gitano se acordó de su amuleto.
 Y tú, oso danzarín domesticado,
 se diría que reías como estando en el secreto
 del finado,
 de la losa, de la cruz y el esqueleto.
Osos,
 osos misteriosos,
 yo os diré la canción
 de vuestra misteriosa evocación.
Mas no el requiem, ni el oremus, ni el responso del gangoso
 Chantre llegue a vuestro oído,
 sabio y suave oso;
 mas el canto de las zíngaras, o la música del nido,
 o la estrofa del poeta,
 o el ruido de los besos, o el ruido
 del amor errante ardiente en la carreta.
Bien sabéis: la vida es corta,
 y teniendo en vuestras fauces una torta,
 o un panal,
 profesáis vuestros principios más allá del Bien y el Mal.
Osos,
 osos misteriosos,
 yo os diré la canción
 de vuestra misteriosa evocación.

RITMOS ÍNTIMOS

María, en la primavera
 era
 como una divina flor.

MARÍA, EN LA PRIMAVERA
 era
 como una divina flor.
 En la primavera estamos,
 amos
 de la vida y del amor.
María, sé la gallarda;
 arda
 tu corazón sin razón,
 y ten la dicha que espero,
 pero
 dentro de tu corazón.
¡Oh, primaveral María!
 Dios
 te diera tantos diamantes
 como los
 amantes
 que te besarán los pies.
Y después,
 con muchas cosas supremas,
 un palacio de oro y gemas.
 Y después ...
 Un príncipe enamorado
 a tu lado,
 para besarte los pies.
Estupendos pavos reales
 a tus males
 llevarán consolación,
 y soberanos lebreles
 siempre fieles,
 soñarán tu corazón.
Estatua viva y gallarda,
 por ti arda
 una misteriosa flor.
 Y vibrante y anhelante
 sé la amante
 de la vida y del amor.
Deshójate como rosa.
 Sé la esposa
 de toda ilusión fugaz,
 pues el tiempo al amor muerde,
 y la ilusión que se pierde
 ya no nos vuelve jamás.
Y así, María, sé blanca,
 sé rosada y sé gentil,
 sé melodiosa y sé franca
 y de mañana y de Abril.
Sé muy fragante y muy buena,
 parecida a la azucena.
 Sé apasionada y sé fina,
 parecida a la englantina.
 Sé rosada y orgullosa
 como si fueras la rosa.
En fin, María, sé bella,
 sé parecida a la estrella;
 toda luz, toda claror.
 ¡Vuela del mundo pequeño,
 sé parecida al ensueño
 al ensueño y al amor!

BALADA DE LA
BELLA NIÑA
DEL BRASIL

Es una princesita rosa
 que amara Katy Grenaway.

EXISTE UN PAÍS ENCANTADO
 donde las horas son tan bellas
 que el tiempo va a paso callado
 sobre diamantes, bajo estrellas.
 Odas, cantares o querellas
 se lanzan al aire sutil
 en gloria de perpetuo Abril,
 pues allí la flor preferida
 para mí, es Ana Margarida,
 la niña bella del Brasil.
Dulce, dorada y primorosa,
 infanta de lírico rey,
 Es una princesita rosa
 que amara Katy Grenaway.
 Buscará por la eterna ley
 el pájaro azul de Tyltil,
 si tú, oboe, arpa, añafil,
 cuando Aurora a vivir convida,
 adorable a Ana Margarida,
 La niña bella del Brasil.

ENVÍO

¡Princesa en flor, nada en la vida
 hecho de oro, rosa y marfil,
 iguala a esta joya querida:
 La pequeña Ana Margarida,
 La niña bella del Brasil!
 Existe un mágico Eldorado
 en donde Amor de rey está,
 donde hay Tijuca y Corcovado,
 y donde canta el sabiá.
 El tesoro divino da
 allí mil hechizos y mil
 sueños; mas nada tan gentil
 como la flor de alba encendida
 que he visto en Ana Margarida,
 la única bella del Brasil.

DANZAS GYMNESIANAS
BOLERAS

DANZAN, DANZAN LOS PAYESES
 las boleras mallorquinas;
 forman sus ochos y eses
 al son de las bandolinas.
Danzar veo una pareja;
 él danza como los majos;
 ella está toda bermeja
 y tiene los ojos bajos.
Cantan los músicos alto
 a acompasados compases;
 el bailarín da su salto
 y hay pases y contrapases.
Otra mujer se aficiona,
 si algo gallarda algo fea,
 y aunque es un poco jamona
 muy bien que se zarandea.
Luego va una adolescente
 calipigia y de ojo brujo,
 con una cara inocente,
 de hacer pecar a un cartujo.
Y al vocerío sonoro
 ella gira y se gobierna
 con tal cuidado y decoro
 que apenas se ve la pierna.
La payesita galana
 No mueve, en su fuga arisca,
 el talle, a la gaditana,
 los senos, a la morisca.
Sino que ella, como el
 compañero payesito,
 desempeñan el papel
 como quien oficia un rito.
Se regocija la sala
 cuando hecha rosa y jazmín
 sale una alegre zagala
 con un payés chiquitín.
A ella en sus vueltas graciosas
 el dulce ritmo la impele,
 y él hace unas raras cosas
 con sus brazos de pelele.
Los mozos están gozosos,
 las niñas tienen ojeras,
 y hay indicios voluptuosos
 en estas graves boleras.
Ya no hay buenos feligreses,
 ya no hay beatas Catarinas ...
 Danzan, danzan los payeses
 las boleras mallorquinas.

ÍNDICE

 Páginas
POEMA DEL OTOÑO
Dedicatoria: A Mariano Miguel de Val7
Intermezzo tropical:
I.—Mediodía33
II.—Vesperal39
III.—Canción otoñal45
IV.—Raza53
V.—Canción57
VI.—A doña Blanca de Zelaye65
VIII.—A Margarita Debayle69
IX.—En casa del doctor Luis H. Debayle—Toast81
 
Varia:
 
Santa Elena de Montenegro89
Gaita galaica101
A Mistral105
El clavicordio de la abuela109
OTROS POEMAS
La Cartuja121
Pequeño poema de carnaval131
Valldemosa145
Los motivos del lobo151
La rosa niña165
La canción de los osos174
Ritmos íntimos189
Balada de la bella niña del Brasil197
Danzas gynesianas205

Acabóse de imprimir este libro en Madrid, en la TIPOGRAFÍA YAGÜES el día III de Junio del año mcmxviii